Não escreverei aquela carta de amor que prometi,
nem canções de silêncios
intimamente sossegados na melodia das formas.
Havia verde naquela flor
esboçada furtivamente de vermelho.
Uma noite vermelha maçã,
escorrida entre mãos que descansam,
livra cada pele sussurrada
do desafio
de deixar.
Inevitavelmente,
alguma felicidade amanhece
numa claridade anil
e algumas flores
se desatam.
João de Moraes Filho
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